Manuscritos del Pasado

En la oscuridad a puertas cerradas y bajo la luz de la espera
De una sonrisa cálida que borre el pasado
Una pluma se va deslizando cargada de penas y sangre
Para asi expresar sus pesares...
Heridas jamás cicatrizadas y en la espera de ser leídas
Liberadas...
Que vuelen junto con la brisa otoñal
Llevándose así el dolor

Pobre pluma sangrienta
Su amo y compañero de vida desconsolada
Llora sobre hojas marcadas
Por una vida de tinta que jamás será comprendida
Pobre pluma que tiene que ver a su amo
Desplomarse sobre su vida cubierta de polvo

Pobre pluma que debe acompañar la locura
De su amo en el abandono de la realidad
Y en la creación de una ventana
Donde pueda desahogar sus penas
Encerrandolas en el olvido
Creando mundos nuevos
Donde la felicidad llena cada rincón
De una vida quebradiza
En marcas imborrables y rechazos constantes

Pobre pluma que tiene que ver
Como su atormentado amo choca con la realidad
Abandonando el mundo de muñecas que había creado

Pobre pluma que ya se encuentra mutilada
De tanto ser cargada por lágrimas teñidas
Por ser utilizada en tanta mentira
En tanto dolor

Pobre pluma que no puede abandonar
A aquel que la carga de lágrimas y sangre
Para escribir dolores
Sueños y ficciones

Ya esta pluma mutilada
Ya no puedo abandonar
A aquel hombre polvoriento
Dejado en el olvido
Marcado en dolor
Y engañado en felicidad...
Ya esta pobre pluma mutilada
No puede abandonar a aquel
Que comparte su misma desolación